戦国澄心伝

第一百二十二話 久秀夜談・火線未破

　東山の残院、夏の夜。

楓の葉が、風に揺れながら触れ合い、さやさやと音を立てている。

廊下の灯は強くはないが、揺らぎもせずに「澄原醫房」と書かれた小さな木札を照らしていた。

弥助が、よく乾いた布巾の束を抱えて裏手から出てくると、門の前にひとつの人影が立っているのが見えた。

男は華やかさのない狩衣をまとい、腰には刀を差し、肩幅はほどよく広い。

立ち姿はあくまで「何気ない」風を装っているが、その足元には「いつでも高座に戻れる者」のゆとりが見え隠れしている。

弥助の胸がきゅっと締まる。

「どなたをお探しで？」

男は振り返り、柔らかな笑みを見せた。

目じりには、長年の寝不足が刻んだ細かな皺が隠しきれない。

「東山の澄原殿は、お留守か。」

声は低くも高くもなく、それでいて寸分の狂いもない。

柳澄原は、すでに廊下の奥から歩み出ていた。

屋内にいながら、門前に立つ足音の調子を聞き分けていたからだ。

町人とも門兵とも違う、城の長廊や庭を歩き慣れた者の足取りである。

「松永弾正。」

柳澄原は、両手を合わせて礼を取った。

ふたりはしばし目を合わせ、同時に、ごく小さな笑みを交わした。

久秀は、屋内には上がらず、廊下に腰を下ろすことを望んだ。

灯の下に、粗い陶器の茶碗が二つ置かれる。弥助が慌てて家の流儀で茶を煎れる。堺式の点前を真似る余裕などない。

「澄原殿は、堺の方とも茶縁を結んだとか。」

久秀は、茶碗の縁に映る灯りを眺める。

「宗久殿の算盤は、一度誰かを『勘定に入れた』となると、その者のために珠を何粒多く弾くか、誤りが少ない。」

「堺が数えるのは、銀と利だけ。」

柳澄原は、淡々と返した。

「人の心は、帳には載りません。松永殿の方が、よほどご存じのはず。」

廊の外を風が通り、楓の葉がまた擦れ合った。

遠くから寺の鐘の残りの音が半分だけ届く。

久秀はわずかに笑みを深め、茶碗を掌の中で眺め回した。

「今宵、ここへ来たのは、ただ一つのことを話すため。」

遠回しな言い方はしない。

「今の山城の有様は、澄原殿の目にも明らかだろう。三好一族は、互いに引っ張り合い、将軍家は御所の塀に囲まれ、あの山門も、いずれは何らかの返答を迫られる。」

「返答なら、すでに出ています。」

柳澄原は言った。

「彼らは、山を守ると決めました。」

「山を守り、下りぬ。」

久秀は小さく頷いた。

「賢い選び方だ。だが、山の下のこの城は、いつか誰かが刀を振るわねばならん。

あまり長く腐らせておけば、いざ火がついたとき、灰すら拾えなくなる。」

彼は目を上げ、灯に照らされた顔をじっと見つめた。

「もし、いずれ本当に東から火を掲げてくる者が現れたなら――」

久秀の声は、羽根のように軽い。

「そのとき、わしはかまわぬ。あの者のために門を少し開けてやろう。刀を本気で差し込む度胸さえあるなら。」

弥助は、今度こそ布巾の束を取り落としそうになった。

柳澄原はただ、その言葉を、自分の紙に引いたある一筋の線と静かに重ね合わせていた。

「松永殿は、わたしに『その者が来るかどうか』をお尋ねですか。」

久秀は首を振る。

「いや、『その者が来たとき、東山の灯は、その者のために灯っているのか』を聞きに来た。」

庭の水がめのあたりから、蛙の声が途切れ途切れに聞こえてくる。

院の中は、しばし沈黙に包まれた。

「灯は、火の見える者のために灯すもの。」

柳澄原は、ゆっくりと答えた。

「火の見えぬ者が灯の下に立っても、そこに映るのは影だけでしょう。」

久秀は、その言葉を舌の上で転がすように味わった。

「澄原殿は、その者の名を、口には出されぬと。」

「名は帳面に記すもの。」

柳澄原は、袖を整えながら言った。

「風が覚えているのは名ではなく、気の流れです。」

久秀はふっと吹き出した。

「なるほど、山門も堺も、お前さんに話を持ち込むわけだ。」

彼は小さく嘆息した。

「お前さんが皆に残してやるのは、約定ではない。『歩ける道』そのものだ。」

彼は立ち上がり、廊下の端に広げられた一枚の紙に目を留める。

そこには細い線がいくつも描かれていた――

御所から東山へ、三条から堺の船へ、八坂から吉岡の道場へ。

さらにもう一筋、比叡の麓から城西へ迂回する線が薄く引かれている。

久秀は紙のそばへ歩み寄り、目を細めた。

「これが、澄原殿の目に映る山城の経絡か。」

「大雑把な走り書きに過ぎません。」

柳澄原は、紙を手繰り寄せる。

「本当の血の流れは、目に見えぬところに潜んでいる。」

久秀は、その手の動きを見つめながら、瞳の奥を暗くした。

「いずれ、東――」

口から出かかった地名を、彼は寸前で飲み込んだ。

舌先に乗せた「清」の一字を、笑みと共に呑み下し、代わりに別の言葉を選び直す。

「いずれ、東から本当に火を掲げる者が来たとき。」

言い換える。

「そのときも、澄原殿はこの廊下に座り、この紙を見ておられるのだろう。」

「その日が本当に来たなら。」

柳澄原は言った。

「まずは、誰がめちゃくちゃに斬りつけるかを見ます。」

久秀は興味深げに眉を上げた。

「どういう意味で。」

「私怨だけで刀を振り回し、城も人も構わず斬り散らかす手合いなら、その刀を先に短く削ってしまう。」

柳澄原の声は、大きくはないが、底に冷たいものを含んでいた。

「もし、本当にこの城の腐った肉を斬り取ろうとする者がいるなら――

そいつが、最後まで斬り切れる手かどうかを見届けます。」

久秀は黙り込み、やがて前よりも大きく笑った。

「よかろう。では、わしも待つとしよう。」

彼は言う。

「その者に、その胆があるかどうかを。」

立ち上がり、門の方へ歩を向けかけたところで、ふと振り返った。

「ひとつ、言い忘れておった。」

「松永の屋敷には、近ごろ怠けがちな若い者がいてな。」

彼はにやりと笑う。

「筆も刀も冴えぬ。近いうちに、怪我だの病だのと言い訳して、東山へ診せに来るやもしれぬ。その折には、ついでに二、三本、深めに鍼を打ってやってくれ。」

柳澄原も笑った。

「鍼を深く打っておけば、後で握る刀も、少しは重みを覚えるでしょう。」

久秀は、からからと笑いながら去っていった。

弥助はようやく廊下に近寄る。

「先生、今の人、さっき、うっかり『清――』って……」

「言わなかった。」

柳澄原は遮った。

「聞いた者も少ない。覚えている者は、もっと少ない。」

彼は卓に戻り、線で満たされた紙をもう一度開くと、新たにひと筋、細い線を加えた。

東の何も記されていない空白から、東山へ向かって引かれ、途中で止まる線。

そこには名も、城の名も記さない。

弥助は、その線を見つめて立ち尽くした。

「先生、この線は、最後にはどこにつながるんです。」

「火が山の麓まで届いたとき。」

柳澄原は、ほとんど耳打ちのような声で言う。

「勝手に先が描き足される。」

山の方から風が吹き降り、焼け残った梁と楓の葉を揺らした。

東山の残院の灯は、その風にかすかに揺れながらも、消えることなく立っている。

この夜を境に、御所、公家、堺、吉岡、山門に加えて――京で最も火の扱いに長けた男もまた、「東山澄原」の四文字を、その胸の内に二度目の刻印として押し付けた。

誰ひとり、「清州」という二字を口にはしなかった。

ただひとり、風だけが、まだ紙には記されていないその火線を、夜の闇の中でそっと覚え込んでいった。